К 100-летию участника войны, поэта, переводчика Алексея МАРКОВА (22 февраля 1920—1992), автора поэм о русской славе:

Разве мало отпущено мне?..
Я могу зимний воздух вдыхать,
Рвать цветы на лугу по весне,
В знойный полдень волну рассекать,

Целовать ту, что верит в меня,
В детях стать продолжением своим,
Чтоб с какого-то нового дня
Снова всем насладиться земным.
---
Я жду тебя у каменного грота,
Где, может быть, он ждал свою княжну.
Весь Пятигорск - как с птичьего полета.
И Эльбруса я вижу седину.

Я жду до лихорадочного зноя,
Я жду до осыпающихся звезд.
Уже блеснул рассвет над крутизною
И лег на травы радугою слез.

Уже спешит весь город на работу...
Но, как обычно, слову не верна,
Ты не приходишь к каменному гроту,
Как не пришла к поручику княжна.
---
Поэт - не строчки кучерявы,
Поэт - не стертых истин звон!
Назваться им имеет право
Лишь тот, кто правдой озарен.

Пускай ты пишешь неумело.
Остри перо, господь с тобой!
Но делай так, как Пушкин делал, -
Бросайся каждый день на бой!

Над рифмой мучась до рассвета,
Ты должен слышать впереди
Глагол бунтующий поэта
С Сенатской площадью в груди,

Пусть разговор твой будет кратким:
В дороге встретясь с подлецом,
Метни перчатку, как свинчатку,
Подонку в наглое лицо.

За беспросветность лихолетий
И мудрости фальшивый свет,
За все невзгоды на планете
С поэта спросится ответ!

...На стеллаже многоэтажном
Стоит мой томик на виду
И как порой бывает страшно
Мне с Пушкиным в одном ряду!

Ведь он же слышит, он же видит.
Вдруг бросит недовольный взгляд,
Вдруг из себя нежданно выйдет
И крикнет: "Не годится, брат!"

Боюсь солгать, боюсь слукавить,
Боюсь умножить в мире зло.
Тогда не лучше ли оставить
Свое худое ремесло?!

...Рождения и смерти даты
Как в сновиденье, как во мгле...
Ужели Пушкина когда-то
На русской не было земле?!
---
Когда от грубости отчаянной,
Когда от глупости людской,
От пошлости как бы нечаянной,
Острот из книжки записной
Не по себе мне вдруг становится, -
Я вспоминаю о тебе,
Моя лучистая бессонница,
Березонька в моей судьбе.

И от чего-то очень светлого
Спадает непогодь с души,
Как будто от мотива, спетого
Соловушкой в лесной глуши...

От одного лишь только имени,
Что так люблю я повторять,
Вчерашний мрак растает инеем,
Прохожим улыбнусь опять.

Спасибо твоему могуществу
Или бессилью твоему!
С тобою все у нас получится,
Когда один мы к одному.

И ничего у нас не сложится,
Когда связующую нить,
Моя негромкая помощница,
Сумеет кто-то разрубить...

От чистоты твоей березовой
На сердце просто и светло...
Так на заре от рощи розовой
В окошке золотит стекло.
---
Люблю вас, домика Москвы
И уютном переулке древнем,
Укрытые до головы
Ветвями вековых деревьев.

Здесь можно с книгою присесть
За столиком, видавшим виды,
И можно отдышаться здесь
От незаслуженной обиды.

Водопроводный кран в тени,
По камешкам бежит водица.
Поди, рукою зачерпни,
Напиться можешь и умыться.

А осенью, когда вокруг
Раздвинется завеса листьев,
Атланты обнажатся вдруг
Что жизни без труда не мыслят.

Колонны белые сродни
Российским вековым березам.
В старинных фонарях - огни.
И не смотри на древность косо!

На этой улочке постой,
В окошке полюбуйся светом,
Покажется, что Лев Толстой
Сидит наедине с планетой.

Откроет дверь в печальный сад
Ермолова, совсем седая,
Вдохнет осенний аромат:
"О Боже, тишина какая!.."

Карета мирно прошуршит
Цветным ковром листвы опавшей...
Нет, мне дороже были наши,
А в старине я только гид.

Дома старинные Москвы
С манящим взглядом человечьим!
Для форса не привыкли вы
Выпячивать надменно плечи.

Парадной чужды суете,
Живете где-то в переулке
Вдруг, изумляясь красоте,
На мостовой застынешь гулкой...

Опять Вы все перепутали... Это неправильный Марков. Правильный Марков -- Георгий ивАнов Марков, болгарский писатель, диссидент и эмигрант. Умер в Лондоне от укола зонтиком. Его необычная смерть явилась вдохновением для французской кинокомедии "Укол зонтиком".

"... На снег подкошенной упала Не от руки Дантеса песнь. Ей звезд, простора не хватало, Сердец, не обращенных в жесть! Ее, как за глухой решеткой, Держали в сумерках границ, Над нею нависали с плеткой Столбцы булгаринских страниц..." А. Марков