Поэт, переводчик Мария КОМИССАРОВА (30.7.1900 —1994) — автор поэмы «Лиза Чайкина» (1958), сборников стихов: «Первопуток»,

"Лизу Чайкину" помню:

Деревня Руно – родина твоя,

С негромкой песней робкого ручья,

С весёлой, быстрой Руною-рекой,

От дома до реки – подать рукой.

Я в том краю, на родине твоей,

Следов твоих искала много дней,

По всем твоим дорогам я прошла,

Где в детстве ты играла и росла.

Я постучалась к матери твоей,

Она открыла двери мне, и с ней

Всю ночь мы говорили о тебе.

Весь день мы просидели с ней в избе.

На переборке в раме твой портрет,

А вот тебя сегодня в доме нет.

Теперь другой на старом месте дом,

Но всё тобой живёт и дышит в нём,

И светом полдня вновь озарено

Распахнутое в новый день окно.

Вошла сестра, с которой вместе ты

Рвала в лугах весёлые цветы,

Снопы вязала, ягоды брала,

Которая тайком к тебе пришла

На берег Волги в грозный год войны,

Когда деревни были сожжены, -

Пришла и подняла тебя с земли,

Чтоб партизаны тело погребли.

Вошёл тобою вынянченный брат –

В его глазах я твой узнала взгляд, -

Вошёл и сел, и развернул гармонь.

По сердцу моему прошёл огонь,

Огонь щемящей боли и тоски.

Как ласточка, из-под его руки

Рванулась песня и пошла кружить.

«Она любила с песнями дружить», -

Сказала мать, и вздох оборвала,

И еле слышно песню назвала.

Я по складам читаю жизнь твою,

Страницы детства, юность узнаю,

От первых игр и первых книг твоих

До смертных мук... Мы не забудем их!

Они, как молнии, по мне прошли,

Огнём и кровью сердце обожгли.

Вся жизнь твоя, как книга, предо мной, -

Страницу детства бережно открой.

Мой сказочный, с полями синими,
Где лён цветёт, мой отчий край,
Ты просто-напросто по имени
Меня, как прежде, называй.

Ведь я твоя былинка малая.
Как все, и я росла с тобой.
Твоей зари полоска алая
Мерцала в небе надо мной.

Со мной леса твои аукались,
Когда была я далеко,
Твои слова меня баюкали,
Когда мне было нелегко.

С тобою радости делила я,
Делила горести свои,
И от меня, сторонка милая,
Ты ничего не утаи:

Ни кладов, что тебе доверены,
Ни дивных сказок терема.
Свой ключ от них с резьбой серебряной
Мне подарила Кострома.

Здесь век за веком гений пашенный
Сам создавал все чудеса.
Ипатий древний многобашенный
Хранит столетий голоса.

Я под его седыми сводами
Читала летопись твою
С её великими невзгодами,
С её победами в бою.

Рассказывали мне предания,
Как ты мужал в своей борьбе,
Какие тяжкие страдания
На долю выпали тебе.

Шаги Сусанина былинные
Навек впечатаны в снега,
И песня мне о нём старинная,
Как память сердца, дорога.

Я с Волгой встретилась, как с матерью,
Я ей поклон мой отдала,
Она в свой новый дом под Саметью
Сестру Костромку приняла.

И вот живёт себе, красуется,
Ликует волжская волна.
С ней встретясь, солнышко целуется,
В ней моет личико луна.

Мой край с лесами бородатыми,
Которым нет и нет конца,
Ты столько войн прошёл с солдатами,
Согрев любовью их сердца.

Ты столько льна отчизне вырастил
И столько выткал полотна,
Что по её великой милости
Стал знаменитым, старина.

Твои стада — дородством чистая
Порода костромских кровей.
Река молочная лучистая
Течёт по стороне моей.

Ты, засучив, как полагается,
В рабочей схватке рукава,
Увидел, как в труде рождается
Твой новый день, твои права.

Идёт молва. Растёт содружество
Твоих сынов и дочерей.
Увенчанное славой мужество
Сияет на груди твоей.

И я целую в благодарности
Порой не спавшие ночей,
В труде не знавшие усталости
Родные руки матерей.
-----
Письмо от незнакомой школьницы
Вчера принёс мне почтальон,
А с ним — дымок родной околицы
И сосен тихий перезвон.

Там, где тропа моя кончается,
Там, у истока светлых дней,
Её тропинка начинается,
Переплетается с моей.

По ней идёт босая девочка,
Несёт в переднике цветы.
Она — как тоненькая веточка,
Какой была тогда и ты.

У ней узки по-детски плечики,
Глаза — как чистый родничок.
Жужжат шмели, трещат кузнечики,
Свод неба ясен и глубок.

Ничто на свете не кончается.
Бушуют вёсны. Жизнь цветёт.
Трава высокая качается.
Моя тропинка продолжается,
По ней идёт, как полагается,
С цветами девочка идёт.
-----
Я полем шла.
Бывают вот такие
На Волге летом чудо-вечера,
Когда не гаснут зори золотые,
Всю ночь играя в небе до утра.
Как будто в сказку дверь я открывала,
Запоминала все её черты,
Как будто в этот вечер побывала
Негаданно в гостях у красоты,
У журавлей, летящих на озёра
Над морем вечереющих хлебов,
У тихого задумчивого бора,
У светлых плёсов с поймами лугов.

Но не одной лишь этой красотою,
Такой незабываемой навек,
Сиять тот вечер будет надо мною,
А тем, что шёл дорогой человек
С большими загорелыми руками,
Устало сложенными за спиной,
Он в них держал колосья с васильками,
Он шёл на отдых, в тишину, домой.
Шагал, ступая медленно и веско,
На километр отбрасывая тень,
В спецовке, залоснившейся до блеска,
Хозяин здешних сёл и деревень.
Мне до сих пор его сияют руки
В далёком поле, на закате дня, -
И с той минуты встречи и разлуки
Они лежат на сердце у меня.
-----
Заволжские зимы — как сказки,
По звонким широким снегам
Летят озорные салазки,
Сороки сидят по кустам.

Поднимется стая сорочья,
Шарахнется крыльями вбок,
И с веток посыплются клочья -
Сверкающий лёгкий снежок.

Берёзы в платках оренбургских,
В морозной густой бахроме;
Не здесь ли хоромы Снегурки,
С метельным зайчонком в окне?

Знакомые вижу приметы.
Не с ней ли я рядом живу?
Снегурочка, сказочка, где ты?
Снегурочка, где ты? Ау!