Участник войны, писатель Дмитрий ДВОРЕЦКИЙ (16 июня 1908—1997) —автор сборников стихов: «Верность», «Неповторимые года»,

Часы

Мы в город родной
С боями вошли,
Изгнав на заре врага,
В тот город,
Где каждая пядь земли
И памятна, и дорога,
Но он – бездыханный –
Лежал у ног,
Казалось, ему не встать,
Казалось,
Вернуть ему не суждено
Свою вековую стать.
Враги надругались над ним,
Как могли,
Лишили былой красы.
Мы к звонкому сердцу его
Подошли –
Молчат городские часы.
Не движутся стрелки,
Не слышен бой,
Что с детства знаком и мил, -
Враг думал,
Что злобной своей рукой
Он время остановил.
Он рад бы его
Повернуть и вспять
И в каменный век увесть,
Но время
Сумели мы отстоять,
Хоть наших смертей –
Не счесть.
Мы перешагнули немало рек,
Угрюмых болот, лесов,
Чтоб снова
Советский внимал человек
Малиновый звон часов.

Дуб

Ему, быть может, двести лет,
И ствол его – в увечьях…
Стоит, как воин, на земле –
Большой, широкоплечий.

Он видел в глубине времён,
У краснинских предместий,
Как Бонапарт Наполеон
Бежал от русской мести.

А в сорок первом на заре
Ветра бедой подули.
В его морщинистой коре
Застряли вражьи пули.

Но и снаряды батарей
Его не подкосили,
И он стоит среди полей,
Как верный страж России!
---
Мой дед, крестьянин-коробейник,
Весельчаком отменным был,
Рубаху красную носил,
Желанный гость любой деревни,
Он складно – в рифму – говорил.
И всё моё озвучил детство,
Как соловей свою зарю.
И деда я благодарю
За это звонкое наследство,
За то, что о веленьях сердца
С людьми стихами говорю…

Этюд

Касается клавишей мальчик,
Слегка закрывая глаза.
И вот всё сильнее и чаще
Горячая дышит гроза.

Раскаты далёкого грома,
Журчит дождевая вода…
Прислушайся: яростный ветер,
Как струны, рванул провода.

И рокот морского прибоя
Врывается в зрительный зал…
"Есть что-то у Грига такое", -
Сосед мой с волненьем сказал.

И тот неприметный мальчишка
С недетским упорством творца
Заставил усиленно биться
Простые людские сердца.

И зреет овация в зале.
Но… знает ли кто-нибудь тут,
Что мальчик играет не Грига,
А свой музыкальный этюд?
---
Мне нынче надо снова,
Чтоб жизнь полней текла,
Уютного, лесного,
Зелёного тепла.

Да солнышка и ветра,
И чтобы у реки
Берёзовая ветка
Коснулася щеки.

Да синего простора
Отчизны дорогой,
Да самого простого –
Тропинки под ногой…
---
Дождик по шоссе бежит грибной.
Не дыша стою у поворота:
Радуга открылась предо мной,
Словно семицветные ворота.

И зовёт под своды красоты
Радости земной испить до донца,
И в ёё покои входишь ты,
Освещённый добротою солнца.

Аромат её плывёт с холмов,
За дождём весёлым поспешая,
У неё не только семь цветов,
Но и высь достоинства большая.

И глядишь на небосвод с тоской,
Загрустишь, когда она растает…
Так и в жизни, и в судьбе людской
Радуги порою не хватает.

нечево

Красная улица - лучший сборник!