Она пришла домой. Сварила кофе.
Открыла книгу, чтоб читать роман.
Она читает книги, словно, профи
И, прочитав, бросает за диван. .
Вот только эта книга в этот вечер
Лежать останется с букетом алых роз.
Писатель, словно, трогал её плечи.
Кто он такой, что б видеть всё насквозь?
Разволновалась. К зеркалу шагнула.
О, Боже, пролила свои духи.
На сердце. Вдоль души. Сама чихнула
На книгу, где роман, его стихи.
Порозовели щёки от обиды.
Неловкость эта - Маленькая боль.
А, может, королевы карта бита
И пятнам от духов поможет моль?
От “тараканов“ и сомнений
Она сбежала в темноту.
Дождь уже скоро третий вечер
Льёт на асфальт, траву, листву.
Пятьсот вопросов ноет сердце.
Роман написан был о ней.
Быть может он её знакомый
Давно минувших скучных дней?
Он рядом. Очень даже близко.
В дождь. Под зонтом. Среди людей.
Скорей найти его. Поведать
Ему о жизни всей своей. .
Мимо бегут мужчины.
Женщины мимо бегут.
Нет ни одной причины
Бег им замедлить тут.
Молча. Печально руки
Вместе с мечтой опустив,
Обратно она шагает
Под скучно-дождливый мотив.
А случай был почти рядом.
Мимо писатель шагал.
Он даже вслед обернулся,
Только её не узнал.
Дома. Уже на диване
Мучил Его вопрос -
Кто же была такая
<<<<<<Женщина с запахом роз? >>>>>
Вроде почти знакома.
Дождь разглядеть мешал.
Он про такую три тома
В прошлом году написал.
Взял он вино и сигару.
Чтобы совсем не скучать,
Начал про героиню
Новый роман сочинять. .
Разлука - Почти аксиома.
Оба они в чём-то профи.
Он пишет о ней, сидя дома.
Она читает под кофе!
Вавилычев Алексей
