постоять, как бывало, возле этих дверей.
В эти стены вглядеться, в этот тополь сухой,
отыскать свое детство за чердачной стрехой.
Но стою и не верю многолетней Мечте:
просто двери как двери. Неужели же те? !
Просто чье-то жилище, старый розовый дом.
Больше, лучше и чище то, что знаю о нем.
Вот ведь, что оказалось: на родной стороне
ничего не осталось, - все со мной и во мне.
Зря стою я у окон в тихой улочке той:
дом - покинутый кокон, дом - навеки пустой.
