Неумолимое.. а о чем заботится.. Время..?

«Время - буквально, вот я эту строчку пишу, и моя жизнь на эти буквы продлилась, а жизнь сейчас читающего на эти же буквы сократилась» .

Время – иголка с нитью… нескончаемой… ( так кажется и так хочется этому верить) , которая неизменно путается в моих руках… но сшивает неровными стежками вот того кота черного, который запрыгивал ко мне на плечо, когда я приходила со школы…
и крышу дома, где с подругой мы зубрили билеты,
и отзвук выстрелов за окном общежития в «лихие» 90-е… ,
и даже того сладострастного старикашку в соседнем доме, который разгуливал в чем мать родила, в темное время суток в освещенной квартире при незашторенном окне,
и то разгульное студенчество, юбки- мини… стук каблуков по ночному городу, Сангрия, Royal и бочковое… Любовь и пропущенные пары…
и ночь без сна на каждый экзамен – сессионное-нелегкое
и некупленные билеты на поезда к родительскому дому…
и шажки первые моего ребенка и его корявые палочки в прописях…
и острова, перелеты, переезды… и работу… «дела, дела, дела» Колыбелька для кошки.
Стежки неровные… но мои…



А время заботливо разматывает нить моей жизни… где я лишь неумелая портниха, держу иглу… впуская время в себя… живу со временем и во времени.. .

А на полу лежит наполовину прочитанная книга, прошитая Хроносом
В той книге можно открыть последнюю страницу… « и прочесть о том, как усталые путники, пройдя все испытания, потеряв и обретя, отчаявшись и веря, сбив ноги и поцарапав души, огрубев на ощупь и повзрослев на любовь, приходят к концу своего долгого пути, к тому самому морю, подвешенному на туго натянутый горизонт далекими парусами, как бельевыми прищепками, и, обливаясь слезами, бросаются обнимать друг друга и кричать, сойдя с ума от счастья, какую-то нелепицу. » (с)

Но всему свое время. И об этом его забота…

Доброго и Вам, Елена) )
Спасибо за вопрос) )

Время, если его рассматривать в категории "жизнь"
Ведь можно и так сказать?

Жизнь мчалась семимильными шагами, а следом семенила Судьба и уговаривала:
- Да не беги ты так, горе ты мое, сил уже нет никаких! Тут за бугром будет поворот, замечательный поворот, такие повороты мало кому достаются. Припасла я для тебя, от других оторвала. Буквально из зубов вырвала.
Но жизнь то ли не слышит, то ли о чем-то задумалась - чешет мимо поворота.
- Ты чего делаешь? - надрывается Судьба. - Я ж для кого старалась? Такой поворот! Ты учти, такие повороты дважды не даются!
А жизнь чешет дальше, на Судьбу не оглядываясь.
- Поворот! - кричит Судьба.
Жизнь - мимо поворота.
- Поворот!
Жизни - не до него.
- Протри глаза! - уже не кричит, а вопит Судьба. - Тут же на указателях все понаписано! !
Куда там! Еще читать! Впереди широкая дорога.
Судьбе давно бы отстать, ну ее, эту ненормальную. Но Судьба чувствует ответственность. Ей эту Жизнь доверили, сказали: «Смотри! »
Было б на кого смотреть: впереди одни пятки мелькают.
Потом и они перестали мелькать. Устала жизнь, присела на бугорок, призадумалась. Ладошку ко лбу приставила, оглядывается на пройденный путь.
Подбегает Судьба. Совсем запыхалась. Пропади она пропадом, такая работа. Присела рядом, отдышалась, высморкалась. Ну, спрашивает, а теперь чего будем делать?
Жизнь говорит:
- Да вот я смотрю: что-то мы с тобой пропустили.
- Пропустили! - подбоченилась Судьба. - Нет, вы только на нее посмотрите! А кому я говорила, кому кричала, кому плакала навзрыд?
- Что ты имеешь в виду? - спрашивает Жизнь, приходя в себя и уже собираясь бежать обратно.
- А то. Теперь чего оглядываться. Поздно. Повороты назад у нас не предусмотрены.
Жизнь, как водится, со скандалом. Как, да почему? Кто здесь заведующий? Они все такие, жизни, им сразу все подавай.
Жизнь заплакала. Как же это она все пропустила? Стала жаловаться на судьбу. А кому жаловаться?
Взяла себя в руки. Утерлась, приободрилась.
- Тогда, - говорит, - вперед. Вперед и только вперед! До новых поворотов!
- До каких поворотов? - Судьба аж сплюнула. - Тьфу на тебя! Ты погляди, на чем сидишь: это же могила!

Заботы не о чем не проявляя
И жизнь своим теченьем не меняя
шагало время где-то рядом,
мгновения свои оберегая.. .
Полны иллюзий мы о нем
Пытаясь в ногу с ним идти,
хотя и знаем, что не по пути...

О смиренном Ему подчинении .
..течёт река Времени.. не возвратно ..бесповоротно. .

/автор картины Клапоух Юрий/

...что-бы не иссякла и не обмелела река ХРОНОС...

Оно отсчитывает назад, до той точки, когда ему наступает черёд вершить свои дела.
Не будь времени, мысли бы никогда не имели точки отсчёта...

Время заботится о круге своем.

Время заботится о нас. Оно - наш лучший лекарь.