Груз прожитого тянет книзу, Содрав с эмоций чешую, Жизнь не спеша готовит визу Из пляски шума в тишину... (Вопрос далее)

на это нет ответа в бездействии -какое действие выберет твоё главенство то и будет... -это как сон -одни говорят может им управлять -он имеет связь в вестях и сила духа изменять по своему усмотрению (опять же это и есть совесть) - но не буду говорить за других -у меня есть только тело и душа а совесть ...-я о ней мечтаю и коплю силу собирая дух которого тоже нет ...-я думаю что то от синхронов которых я набрался как вшей здесь и ворочаясь во сне я бы желал сказать что просыпаюсь... -сам себе бы желал -я имею коллекцию образов-сравнений через которые могу почувствовать КОСВЕННОЕ... -чтоб было самому без подсказок дотянуться... -быть творцом кристальной сути не претендуя а лишь повторно найдя радуясь до слёз как в прекрасном дворце среди звука оркестра слушать Баха о его чувстве звука о воздухе ( Air - Johann Sebastian Bach) - это кротость лесного ветерка по своеобразной трубе которая получилась от дороги где телеги и повозки пробили из зелёного шатра тоннель -так бы я сразу сказал - но оказалось что он калыхался в волосах красавицы и закахауся... -от того он такой всё время В ...ТАМ... и после найдя изумляющееся от уроков учителя по образам - улетучился туда своим умом... -ему ветерок неспеша передавал свои рассказы... -а ещё...а ещё есть бульбяное поле на высоком холме - без цветов и лишних изысков... -я нашёл его недалеко от нашей дачи и когда собралась глубокая чёрная гроза средь дня -там всё стало как перевёрнутая ночь к верху и я её наблюдал с низу как она клубами выхватывает у дня почти до земли места -чтоб усеститись наконец и попробывать свой инструмент... -был сильный ветер и под сильным углом я взбежал на тот холм и вымок сразу же в горячем дожде -в верху было огромное трение от тормозов которые остановили выбор прямо надо мной и оказалось что небо превратилось на натянутый кожей бубен в который ударило существо равное тому чтоб вычислить это и молнии были ЕГО руками появившимися лишь на миг как будто это были такие массы которые не могла скрывающая сила скрыть в раз... -моё тело разом опорожнилось от всего - чтоб осталось во мне только настоящее -говоря -МНЕ... МНЕ... ТОЛЬКО МНЕ... -ХОЧУ... -страх был изгнан появившимися пучками оружия в руках которое стало настоящим в ненастоящем мире - всё это были вести которые могут всё это призвать и нет даже такого - ВРАТЬ... -где то предвестники беды - куда меня отредили чтоб научили -как на полегоне когда встречу я то -что мне ни ем было бы странным -ты помнишь о громе? - ДА -Я ПОНЯЛ ОТ ЧЕГО ВЕЛИЧАЮТ - ОГРОМНЫЙ... -теперь то правда будет после нас не стираемой в тебе-но и нас забудешь - так что прости (смотри просто) - времени тебе не останется но ты вернёшься в себя в отличие от того чего мы сами не знаем -ИЗВИНИ (из вины во мне нет ничего...)

Шум -это пена жизни...

Жизнь - это исток проявленного, а шум - само проявленное. Источник всегда полноводен в своей потенциальности, проявленное - только часть его возможностей.

Наверное больше шума, чем тишины, т. к. день существенно длиннее ночи в полугодие света, когда жизнь оживает вместе с весенним гомоном птиц, а потом текут ручьи.. ну и т. д., зимой лишь ветер завывает, да волки ночами.. А приравнивать тишину к жизни я бы не стала.

Эха

Больше мишуры, которая и создает шум.