Суровая проза жизни поддаётся ли изложению в поэтической форме?...

Ночь

Как пить бросают, брошу я любить.
И применю к себе крутые меры:
разъединив, отправлю тело на галеры,
а душу в сталь сумею заточить.
Чем мир дарят ее мятежные исканья?
Надежда мной в печаль удалена,
и скоро век, как телу снилась Анна,
и пеплом по ветру иные имена.
Гортань сошлю в края студеных рек.
Взойду под флаг - на черном кость белеет.
Безмолвный абордаж, грабеж, побег...
И тьма укроет, а вино согреет.
Кто будто бы неопытен и слаб,
познает боль и моего коварства;
вкусив Эрота тягостных услад,
я выдам вольную тому, кто жаждет рабства.
Ну, а покуда, кто помочь сумеет
преодолеть хладеющую стену?
Рукою твердой, без упрека, кто посмеет
и мне на флаге начертать измену?
Пустых ночей четырехстенный выдох,
над обреченным в немоте застыть,
ловлю - об лед убившаяся рыба -
любить бросаю, как бросают жить.

1981

Поддается конечно, хотя частенько становится заметно, что тот, кто был автором этой поэзии, либо был в депрессии, либо попытался изрядно приукрасить эту прозу...

Ещё как- поддаётся...

Да. В суровой поэтической форме.
Добрый вечер!))

суровая - например, о войне.

Сегодня серый будний день
Поэтому мне думать лень.
Но прозе жизни дам ответ
Хотя я вовсе ..не - поэт..)

Кто виноват, скажи-ка, брат - один женат, другой богат,
Один смешон, другой влюблен, один дурак, другой - твой враг?

И чья вина, что там и тут, друг друга ждут и тем живут,
Но скучен день, и ночь пуста, забиты теплые места.

И меркнет свет, и молкнут звуки,
И новой муки ищут руки.
И если боль твоя стихает,
Значит будет новая беда.

Кто виноват, и в чем секрет, что горя нет и счастья нет,
Без поражений нет побед, и равен счет удач и бед?

И чья вина, что ты один, и жизнь одна и так длинна, и так скучна,
А ты все ждешь, что ты когда-нибудь умрешь...

И меркнет свет, и молкнут звуки,
Новой муки ищут руки.
И если боль твоя стихает,
Значит будет новая беда....

Каждой суровости - свои кавычки ...

с изрядной долей юмора, причем)

мне иногда кажется что в поэтической форме только такая жизнь и излагается)

конечно! ..кстати, отрицательные эмоции- депрессия, нелюбовь и т. д. в стихах меня больше цепляют, чем стихи аля "всё хорошо, я дед мороз" ..

Поэтическая форма исподволь преодолевает сопротивление суровой прозы жизни, растворяя и переплавляя ее метафизикой:

На осевших сосновых воротах
Досыхает рыбацкая сеть.
Мне охрипшей прокуренной нотой
Над провинцией тихой лететь.

Здесь ответы — лишь «по фиг» и «на фиг»,
Здесь, старушечью келью храня,
С чёрно-белых простых фотографий
Перемёршая смотрит родня,

Здесь в одном магазине — селёдка,
Мыло, ситец, святые дары,
А в сарае целует залётка
Внучку-дуру — бестужи шары.

Половина из нас — по залёту
Заполняет родную страну…
Мне — охрипшей прокуренной нотой
По верхам — по векам — в глубину —

В ласку тёплой чужой рукавицы,
В стариковский потёртый вельвет…
Дотянуть. Долететь. Раствориться.
Смерти нет. Понимаете? Нет. (Вера Кузьмина)

Прям таки суровая?...

Ах боже мой !

Из года в год
Из гроба в гроб
Я прохожу одной тропой.
Гроб первый-- дом,
Завод-- второй.
Ах боже мой, ах боже мой!

Где пенье птиц?
Где шелест волн?
Где смех друзей?
Где счастье?

Я нем и глух,
Я слеп и жалок.

Я подружился лишь с тоской.
Тоска пророчит мне покой.
К чему покой? Ведь я живой.
Ах боже мой, ах боже мой.

Я всё хожу своей тропой,
Я всё твержу: "Ах боже мой"
А время мчит, я стал седой.
Ах боже мой, ах боже мой.

Порой в мечтах я как герой.
Несусь стрелой я над землёй.
Я всё могу... но вдруг очнусь
И вижу вновь себя в гробу.
Ах боже мой.

1984

Сижу за решеткой в темнице сырой...

Куда уж суровей))

Нет ничего опаснее на свете, чем старые заблуждения. (с)

А поэты зазря свой хлеб едят?

Почему то вспомнил "Люди-сандвичи", Рильке.