оставаясь наедине со своими мыслями, куда вы обычно приходите?

За редким исключением, прихожу обычно по своим же следам сюда, на эту территорию, о чем гораздо точнее, чем скажу об этом я, написал замечательный поэт и феноменальный переводчик Сергей Филиппович Гончаренко:

* * *
Сквозь зелень листьев льет июльский дождь.
Окно, оно его картине – рама.
В сырой земле, в одной из мокрых рощ
растворены мои отец и мама.
Растворены, и крепко на затвор
к ним от меня пока закрыты двери,
и лишь через окно в зеленый двор
мой взор как будто ищет две потери.
А дождь – хотя и весь он из воды,
он все-таки лишь ливень, а не море:
в нем нет солоноватости беды
и горечи доподлинного горя.
Но кажется, что льется этот дождь
с небесной высоты под землю прямо...
В сырой земле в одной из мокрых рощ
растворены мои отец и мама.

* * *
Всю жизнь родители радели
так обо мне… Зачем же вдруг
меня покинули в метели,
все заметающей вокруг?
Наверно, и за гранью неба
все беспокоятся они,
достанет ли тепла и хлеба
мне на оставшиеся дни.
Но, счастье, к твоему ключу я
позволю ли припасть устам,
когда шестым я чувством чую,
сколь без меня им скорбно там?

К печали, боли

к депрессии и самоуничтожению

Я ухожу в себя.

Обычно не бывает