А стихи всегда посвящаются кому либо.... или просто?

Стихи передача чувств всегда направлены на кого-то

Думаю, что да, кому -либо или чему -либо!

Просто так.. . это я вам как поэт говорю!

Мне сегодня презентацию посвятили.. . Просто плакала от счастья!)

Снять напряжение порой
Нам помогает алкоголь.
Но чаще все-таки друг мой,
Он причиняет зло и боль!

Приветствую Странник) )
Ну, почему же, не всегда кому-то, они могут быть посвящены природе, солнцу, даже человеческому бытию.

Ну, кто придумал эти белые шелкА
Из тонких нитей путаные пряди.. .
Которые зовём мы ОБЛАКА -
Топаза неба радужные клади.. .

Быть может ночью поднебесный шелкопряд
Из детских снов выдёргивая нити,
Мотает их на утренний агат
зари и говорит: "Летите! "

"Несите тем, кто верит в чудеса
Надежду исполнения желаний.. .
И слушайте людские голоса,
Просящие, у вас благих посланий...

Скользящий по шее несмелый лучик рисует причудливый интеграл.

Обычно стихи посвящают лучшим. А сколько их было?. . Да кто считал. Попробуй узнать по какому кругу судьба повторяет такой сюжет. С тобою сегодня играет фугу. А завтра? А завтра, возможно, нет. Но ты заворожен ее словами бредешь наугад не снимая шор. Она поглощает тебя глотками, неспешно, задумчиво. «Хорошо» , - кивнет, и водою стечет сквозь пальцы и дразнит: «Поймай» . Непоседа, ртуть и солнечный зайчик танцует сальсу, воспользуясь случаем, чтоб блеснуть упавшей звездою на небосклоне. Успеешь - желание загадай…

А завтра найдешь на своем балконе набросанный ручкой бумажный «Рай» .

Ее календарь весь разбит по датам, расчерчен зигзагами перемен. И вот ты уже так слегка поддатый считаешь эпохи ее измен, навек ненавидя духи от Гуччи и огненный отблеск ее волос. И в плеере кто-то поет хрипуче о том, что хотелось, но не срослось. Завернуты мысли слоеным тестом, недели размечены по часам. Но, как-то вдруг, пасмурным днем воскресным заходишь опять на знакомый сайт и путаясь в дебрях ее творений, вот это ведь… точно! Оно о вас. Добавишь свое к сотне разных мнений о сером оттенке любимых глаз, о существованье, лишенном смысла, и той, что вновь пробует жизнь на вкус. Следя за ее поворотом мысли, отчетливо видишь ее «боюсь» . И снова бросаешься в омут «может?..» , захваченный вихрем ее игры. И нынешним вечером кожа к коже, подбросит дровишек в ее костры.

На завтра итогом твой мир разрушен - ее ураганом страстей снесён.

Стихи всегда посвящают лучшим.

Но не единственным.

Вот и всё.