Если бы вы были поэтом, то трибуном или лириком?)

Трибуном - это вряд ли. Не по мне горланить на весь свет...)
А лириком? ну, не знаю, под настроение если только, совсем немного...

ИЗ РАННЕГО

Бывает так всегда весной,
А иногда - в другое время,-
Не прорастает саженное семя...
И руки опускаются порой.
*************

Отчего не весел?
Почему скучаешь?
На душе как плесень,
И как свечка таешь.
Быстро, незаметно
Без тебя проходит, -
Всё темно , не светло,
Время хороводит.
И прохлада утра
Песней не пропета,
Первый раз как будто
Умирало лето.
**************

А давай, я уйду не прощаясь?...
Не назло, без истерик соплей, -
напряженного нерва усталость
Удалю...со странички твоей.

В полусон, полумрак пустоты,
Где не будет безумных вопросов,
Где дурман ожиданья заносит...
Всё так глупо ужасно, прости...

Хоть бы капельку веры, чуть-чуть, -
Для Души, как глоток кислорода.
Задохнусь...только вязкая муть,
И постылая сердцу свобода...

20.12.2011 г.
*****************

Решать не мне, но наверно этакий меланхолик...)

Лириком. и издаю я в основном лирические стихотворения

Лирик-извращенец)

Почему были?) Иногда прорывает... на пике эмоций. Лирик, конечно...)

Мой удел - быть насмешником.

Как исполины в карауле,
Сквозь время звезды свет несут.
Мы как бы в прошлое вернулись,
На небо звездное взглянув.

И сразу вдруг приободрились,
Забыли про хандру и смурь,
Как будто вновь подвластны силы
Космических ветров и бурь.

или
Смешно садится солнце за деревья:
И прячется, и хочет подглядеть,
Как на рассвете сонные растенья
Ночной одежды сбрасывают тень.

Глаз не сомкнут до самого утра,
Волнуются и шепчутся в смятеньи...
Сказала бы ты коротко: "Мура.
Ты просто пьян. Твое стихотворенье..."

Автор может совершить самоубийство, целясь во вкусы публики.

Я не поэт
И не зовусь я Цветик.
Но от меня вам
Пламенный приветик!

Вроде бы - лирика )

была б поэта я подругой
стихи писали бы вдвоём
но было б это тихой мукой
сгорали б вместе мы огнём
огнём поэтов окрылённых
то моря гулом, то цветком,
всегда в поэзию влюблённых
всё оставляли б на потом
не выдержав бы жизни гнёта
расстались бы осенним днём
не прекратив музы полёта
каждый писал бы о своём
по размышлению глубоком
останусь всё таки собой

Тамадой)