В чём психологическая разница между поэзией и прозой, если рифму не учитывать?)

Барабанным повторением- окончаний.

Поэзия призвана создавать настроение. Проза повествует как бывает в жизни. Разное предназначение.

Весом и емкостью слова. Поэзия - требует в очень тесное количество слов уложить масштабное что-то. Для поэта каждое слово на вес золота. Оно выверяется тысячу раз (на смысл, на музыкальное звучание гласных и согласных, на вкус) прежде чем занять свое место. И тут действительно надо обладать талантом, чтобы в малое уметь засунуть многое.

"Так щедро август звёзды расточал.
Он так бездумно приступал к владенью,
и обращались лица ростовчан
и всех южан – навстречу их паденью.

Я добрую благодарю судьбу.
Так падали мне на плечи созвездья,
как падают в заброшенном саду
сирени неопрятные соцветья.

Подолгу наблюдали мы закат,
соседей наших клавиши сердили,
к старинному роялю музыкант
склонял свои печальные седины.

Мы были звуки музыки одной.
О, можно было инструмент расстроить,
но твоего созвучия со мной
нельзя было нарушить и расторгнуть.

В ту осень так горели маяки,
так недалёко звёзды пролегали,
бульварами шагали моряки,
и девушки в косынках пробегали.

Всё то же там паденье звёзд и зной,
всё так же побережье неизменно.
Лишь выпали из музыки одной
две ноты, взятые одновременно."

В прозе каждое слово значительно меньше весит, они менее точны, менее значимы. Ну не выразил ты мысль в одном предложении из пяти слов, ну так выразишь в пяти абзацах. Проза не надевает на авторов оков, ограничений, так как это делает поэзия. Тут свободный полет мысли, свободное скольжение пера/стук клавиатуры. И не всегда надо обладать талантом для того, чтобы описать что-то. Проза, по-большому счету бывает журналистской и творческой. Журналистская, тут все просто - что вижу, то и описываю (пример: Толстой), это тут талант необязателен. Творческая - тут автор создает вымысел, выдавая его за реальность, тут присутствует пейзажная проза, например. Тут ты не просто писака, но еще и художник. Тут ты философ.

О своих первых воспоминаниях (Набоков, "Другие берега")

"Колыбель качается над бездной. Заглушая шёпот вдохновенных суеверий, здравый смысл говорит нам, что жизнь — только щель слабого света между двумя идеально чёрными вечностями. Разницы в их черноте нет никакой, но в бездну преджизненную нам свойственно вглядываться с меньшим смятением, чем в ту, к которой летим со скоростью четырех тысяч пятисот ударов сердца в час."

До меня дошло, почему мне импрессионисты так нравятся!)

Букаф меньше

Че на придумали вскоц хеерни поэзии прозы иди работай нах*й