День первый. *Старый дом опустел, но, как прежде, поет на закате цикада подле ворот...* О чем песни ее?

В пустоте оголенных окон непомерность
Неисчерпанных мыслей.. . не омытых росой.
Старый дом опустел... это лишь эфемерность
Резонанс меж рассветом, закатом и тьмой.
О затихшей стихии, о застывшем мгновенье
Разливается песнь неустанной цикады
В ней мотив бытия, в ней само вдохновенье
Вечной жизни, как самой прекрасной баллады.

о том что жизнь продолжаеться

Песни ее о тех, кто там жил.

Сколько их, старых домов опустевших.. . В них прошло наше детство.. . Цикада плачет...

О мяуканье кота, которому вздорная девочка пытается привязать бант на хвост и надеть платье, снятое с куклы, о жужжании майского жука в цвете акации, что распутилась подле ворот, о запахе парного молока, о людях, что там жили, о старом саде, что стоит теперь так же одиноко за домом.
О том, что всегда можно вернутся туда, чтобы надышаться ароматом полей...

... Будет ласковый дождь, будет запах земли.
Щебет юрких стрижей от зари до зари,
И ночные рулады лягушек в прудах.
И цветение слив в белопенных садах;
Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор.
И никто, и никто не вспомянет войну
Пережито-забыто, ворошить ни к чему
И ни птица, ни ива слезы не прольет,
Если сгинет с Земли человеческий род
И весна.. . и Весна встретит новый рассвет
Не заметив, что нас уже нет...

У тебя тоже желание творить шедевры? Пройдёт.