Ее глаза на звезды не похожи,в них бьется мотыльком-живой огонь,еще один обычный вечер прожит,а с ней он каждый раз другой,ее упреки вестники прохлады,как скошенная в августе-трава,и пусть в ее словах не капли правды,она божественно права-кто она?