Кто он, я не знаю — кто,
А скорей всего никто,
У подъезда, на скамейке
Человек сидит в пальто.
Человек он пожилой,
На Арбате дом жилой, -
В доме летняя еда,
А на улице — среда
Переходит в понедельник
Безо всякого труда.
Голова моя пуста,
Как пустынные места,
Я куда-то улетаю
Словно дерево с листа. А ваша голова чем занята?

Что у меня хлюпает в ботинке, Бэрримор? Овсянка, сэр.

Попугай сидит и чирикает. Что хочет сказать не знаю.

Тем, что я сейчас читаю это стихотворение)))

Как дальше выжить в надвигающейся катастроые

Жду Музу, давно не писал стихи. Одни наброски

Во сколько лучше выехать , что б не опоздать.

Дела, дела, заботы...
Меж домом и работой))))

Когда скучно одной, спустить по лестнице.

Бомж, запой и свободные дни в этом стихе.

Но уж не наркотой как у автора стихов.

Ничего личного. Стих ...Не пишите..Таких.

"Гляжу я на небо... да и думку гадаю..."

Сочиняю про девчонок. У кого какая зда.

Мыслью, что надо бы окна помыть давно

Арбатского романса старинное шитьё..

пожалуйста, пришли ещё.... ну не зашло

Не, у меня среда в четверг переходит

Любовь хоть и мука, а без нее скука...

какое то знакомое... а кто автор тут?

Подготовкой к очередной рыбалке!..