Томясь тоской и самомнением,
не сетуй всуе, милый мой,
жизнь постижима лишь в сравнении
с болезнью, смертью и тюрьмой.

а я живу ещё намного проще,
у пусть мои слова немного удивят
люблю в березовой гулять я роще
стихи люблю писать когда "летят".

Я днями молчу и ночами,
я нем, как вода и трава;
чем дольше и глубже молчанье,
тем выше и чище слова.

А вы видели, как молча плачут глаза?
Ни единого звука, лишь капли на грудь,
Как страдая, истерзана телом душа
И от боли всей грудью боишься вздохнуть.

А вы знаете, как можно молча кричать?
Чтобы выпустить боль, что рвёт изнутри,
Этот крик нескончаем, его лишь начать,
Он ведь так одинок, как в ночи фонари.

И бороться с собой, вроде нет уже сил,
Восприятия плен – он покрепче оков,
Все порывы души ты уже отпустил,
И они взмыли вверх из тебя высоко.

И так пусто внутри, аж до свиста в ушах,
Нет желания быть, нет желания дышать,
Лишь остатки себя, с силой стиснуть в руках,
И до капли в бездонную вечность отдать…

Можно ли это назвать опытом? Не знаю . Переживаю эти моменты

"Опыт - сын ошибок трудных..."