Стихи слагать я не умею,
Не научился до сих пор,
При каждом вскрике я немею,
Он означал бы, что я вздор,

Но каждый вскрик хоть что-то значил,
Что я стихи писал не зря,
Теперь кукушка только плачет,
Посередине декабря,

Теперь деревья только плачут,
Ромашки сорваны с петель,
И улетают, чтобы сдачу,
Покрыть, весь долг забытых дней.