Затих водоем - хоть картину пиши,Шутливо шуршали в тиши камыши,И там, где блестела вода как слюда,Застыл поплавок — ни туда, ни сюда...Правее чуток, где смыкались кусты,Удил старичок, восклицая: «Ух-ты!И эхо лениво качала вода,А дед все выкрикивал : «Вот это да!"Насаживал хлеб я, цеплял червяка,В рыбалке хотел превзойти старика.Однако, стоял и стоял поплавок,Никто поплавок в глубину не волок.Я нервы не мог успокоить никак,Лягушке небрежно отвесил пинка,Представив, как дед, бородою тряся,Опять достает из воды карася!«Ну, радуйся клеву, везучий дедок! -Бурчал я, в рюкзак убирая садок,А мне караси объявили бойкот!Такую рыбалку и кот не поймет...»Проследовал гордо я мимо куста,Как будто бы ноша моя не пуста...И так, невзначай, рыболова спросил:«Добычлива ловля? Клюют караси?»«Совсем не клюет — улыбнулся старик,Но пруд живописный какой, посмотри!Ну, как не кричать от такой красоты?!Люблю на заре порыбачить. А ты?»