Две тысячи тридцатый, холода,
В избушке густо пахнет перегаром,
Пригрелись возле печки два хохла,
Два тощих укра: молодой и старый.
И молвил старший, млея от тепла ,
Поправив ватник на плечах у сына:
"А помнишь, сын, у нас была страна —
Цветущий край с названьем Украина?
Мы жили хорошо, сажали хлеб,
Сады растили и любили сало,
Горилку пили, ели борщ в обед,
Но нам всегда всего казалось мало!
Хотелось славы, денег и чудес!
Манили сладко голубые дали,
И хитрый бес с названием ЕС
Сыграл умело на любви к халяве...
Внушили нам, что мы "Понад усе!"
Что шоколадный жид - наш истинный мессия.
И, чтобы жить, как сало в колбасе,
Нам нужно только низложить Россию!
И русский Ванька нам уже не брат,
А братья нам - евреи и поляки.
А русский - он кацап и колорад,
И значит: "Москаляку на гиляку!"
Мы вышли, как на праздник, на Майдан
И прыгали в покрышечном угаре...
Казался нам порядком балаган
И голову кружил нам запах гари.
Потом лили рекою на Донбассе кровь,
Сжигали рожь, и вместе с рожью - Украину,
Крича при этом: "Русский, нас не трожь!"
И нам притворно вторили грузины.
Мы верили, что жить нам без границ,
И новую историю слагали,
А бесы, не скрывая наглых лиц,
Нам хлопали и лгали, лгали, лгали...
Мы в пропасть шли с улыбкой на устах
В угоду Западу мы убивали братьев.
Свою страну мы обращали в прах,
И черный дьявол нас душил в объятьях!
Расплата за предательство горька -
Мы превратили Родину в руины.
А ведь могла бы жить ещё века
Цветущая когда-то Украина...
И слёзы потекли из старых глаз
Вниз по лицу, морщинами изрытом...
"Эх, хоть бы русские нам дали газ!
Плесни-ка мне чайку, сынок Кончита..."
