Могут!
Я не могу уснуть
Мысли режут глаза
Лучше не вспоминать,
То что было вчера.
Вчера было то,
Что и всегда,
В четыре семьнадцать
Восходит Звезда
Так проходят все дни
Пролетают года
Все время моей жизни,
Как сквозь пальцы вода
Но я помню то время
Когда я любил
И хотел что бы это
Я все позабыл
Каждый день так похож
В минутах печали
Каждый день наровит,
Загнать в петлю
Каждый миг все люди
Потихоньку стлевают
Остается лишь ждать
И верить в мечту
настоящий поэт должен быть мистиком, алкоголиком, психопатом и умереть в сорок лет. Иначе это халтурщик и конформист. Нормальных людей это не касается.
Вау. . я даже не знаю кто вы тогда.
По смыслу вашего вопроса и если же основываться на этот же вопрос вы наверное поэт...
Здравствуйте! это обычный механизм, от сюда и упёртость, подобные творят из того что узнали, образ. образование. материализм. это начальная форма духа. а пока оболочка. МИР ВАМ