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Elle s'assit à la table, lui fit un signe de tête en souriant, et, sans regarder en bas, lui tricota un pull épais et blanc sur les aiguilles à tricoter, et devant elle sur la table se trouvait une photo d'un magazine de mode, qui représentait un jeune homme avec un merveilleux visage brun, faisant saillie une vaillante poitrine dans un pull blanc épais. Elle avait l'air et tricotait, comptant quelque chose pour elle-même, et c'était très similaire; une pelote de laine blanche remua sur ses genoux. Et Aleksey Georgievich ouvrit et ferma les fenêtres, essaya de voir si les loquets fonctionnaient, alluma et éteignit les lumières, sauta pour voir si le parquet craquait, tirait pour savoir si le rideau était fermement suspendu. «Ici, l’ascenseur n’a plus fonctionné hier», dit-elle tristement, «quelque chose était en cours de réparation; disent que le sous-sol s'est détérioré. Oui, ils ne l'ont pas réparé, ils l'ont abandonné. Mais il l'écoutait peu; il parlait, ou il se taisait, lisait-il. Quand il lui a dit, il n'a jamais mentionné un seul mot sur les affaires qu'il faisait, sur les gens avec qui il était, mais a rappelé à haute voix quelque chose d'il y a longtemps, comme avec un vieil allié, avec qui il n'y a plus de cadeau, mais il y a un passé, et quel passé! - une longue, militante, mémorable pour les deux pour toujours, vénérée par les deux: par elle - parce que son Aliocha était son héros, et eux - pour la même raison. Ou il lui parlait d'un achat, d'un plat mangé dans un restaurant, de quelque chose d'inhabituel vu dans la rue. Mais le passé, tous les deux quarante ans plus tard, était plus vivant que ce présent insignifiant et non armé.