Зачем вам это: Убить ПОЭТА?

мне не хочется убивать поэтов... пусть лучше они что-нибудь убьют.. .

поэтыЯ еще веду по-скотски, \заявляя много лет, \что поэт Иосиф Бродский — \всё равно что Меламед. Эвелина Ракитская

поэтыЯ знаю память не вечна, \Что был человек и прах, \Но буду жить в Шершеневича, \И поэтов других в стихах. Евгений Багдасаров Исповедь Блюмкина рукопись сильно пострада… …

ПОЭТЫЯ знаю, как поэтов убивают, \ И знаю, как поэтов забывают. \ Как убивают, прежде чем забыть. \ И забывают, прежде чем убить. Виталий Пуханов Из сборника «ПЛОДЫ СМОКОВНИЦЫ» 2003 Из цикла ВОЗЛЮБЛЕННЫЕ БАСТАРДЫ Я знаю, как поэтов убивают,

поэтыЯ нарочно приехал с Каменки. \Довольно\Обманывать великих поэтов — Чья жизнь Пчелы многотрудной, Творящих тропическое лето Там, Где вы стынете от стужи будней. Василий Каменский
поэтыЯ не Горький, не Станиславский, но Шаляпин п не Есенин; к государственной щедрой ласке невнимателен п рассеян. Николай Асеев СТИХИ ПРО СЕБЯ
поэтыЯ не нашел поэта-брата. \ Моя страна - увы, но так -\ Одной историей богата, \ А в настоящем - бред и мрак. Александр Юринсон Автобиография
поэтыЯ не поэт, но я под Богом\Хожу и c Богом говорю\О будничном, о том немногом, \Что лезет в голову мою... \Он внемлет мне - и я пою! Даниэль Ройзман
поэтыЯ не поэт. \ Не печатаюсь с одна тысяча 938 года. \ Я вам не нравлюсь. \ И, наверное, уже не исправлюсь. \ Но я знаю: ваши важные стихи –\ это маловажные, неважные стихи. \ Их печатают, печатают, печа... \ Так покладу я вам копыта на плеча Ян Сатуновский 1967

Мне передали архив нашего колымского поэта В. В. Португалова. Он собирал стихи забытых поэтов, занимался чукотской литературой. А я сейчас их издаю. Так что убить поэта - это не по моей части.

Берегите нас, поэтов. Берегите нас.
Остаются век, полвека, год, неделя, час,
три минуты, две минуты, вовсе ничего.. .
Берегите нас. И чтобы все — за одного.

Берегите нас с грехами, с радостью и без.
Где-то, юный и прекрасный, ходит наш Дантес.
Он минувшие проклятья не успел забыть,
но велит ему призванье пулю в ствол забить.

Где-то плачет наш Мартынов, поминает кровь.
Он уже убил однажды, он не хочет вновь.
Но судьба его такая, и свинец отлит,
и двадцатое столетье так ему велит.

Берегите нас, поэтов, от дурацких рук,
от поспешных приговоров, от слепых подруг.
Берегите нас, покуда можно уберечь.
Только так не берегите, чтоб костьми нам лечь.

Только так не берегите, как борзых - псари!
Только так не берегите, как псарей - цари!
Будут вам стихи и песни, и еще не раз.. .
Только вы нас берегите. Берегите нас.

Потому, что слава всегда.. . посмертна!

Работать надо и кормить на собственные деньги поэтов. Поэтов и лириков много, а работяг мало, вот и порассуждаем над этой извечной философией.

не поэт, а прозаик пишет книги про заек!

Мне - не надо! Я люблю ХОРОШУЮ поэзию, а всё прочее - не от поэтов.

пусть живут
поэты
их словом
мы
согреты

Как говорится, убить поэта может каждый...)))

чтоб прославить его в веках

Если вам дать напряжение в 10000 вольт от линии ЛЭП, пытка закончится в доли секунды. Пикнуть не успеете. Во вторых, этим поэтам нужно было меньше по дуэлям ходить. Ну и назовите известного поэта, которого посадили на кол.

Дабы увековечить имя его=) Традиция такая

О как блаженно это утро!! !
В душе сияет радость счастья!
Кричу я миру: С ДОБРЫМ УТРОМ!! !
О как же я рад видеть вас!

Берёзы, сосны, трав ковер, -
Предстало всё в другом обличьи.
Когда в душе любви костёр -
Повсюду видишь ты отличье!

Вчера трава была травой,
Сегодня - нежным совершенством.
Вчера - лишь синь над головой,
Сегодня небо - пик блаженства.

Вчера лишь солнце в вышине,
Сегодня - одеяло ласки.. .

Вчера - лишь утро в тишине,
Сегодня утро, словно в сказке!!!

Поэта убить можно, как и любого другого человека. Но настоящую Поэзию не убьёшь!

Белые волки

ПОЭТАМ

Белая шкура… недобрая метка –
Серая стая не примет изгоя,
Белые волки рождаются редко,
Серые души лишая покоя.
Их полнолунная дата рожденья
Выжжена в небе искрою Венеры –
Белая стража больного Прозренья,
Вечные жертвы Надежды и Веры…
Как же без вас монолитно сознанье,
С запахом крови пьянящего следа,
Серое “Я” – эпицентр мирозданья
Без состраданья и прочего бреда.
Что там, в глазах, обречённых на муку?
Рвётся аорта у тех, кто слабее!
К каждому запаху, к каждому звуку
Первым выходит лишь тот, кто быстрее.
Чем же вам так ненавистна охота -
Вязкая сладость удачного гона,
Загнанность жертвы, и сытая рвота
В эхо ещё неостывшего стона?
Или не писаны волчьи законы
Тем, у кого от рождения крылья?
Как же не выть на Луну до истомы,
Если прозревшие выше бессилья…
Белое слово пронзительней вдвое –
Входит как лезвие в сердце из шерсти,
И содрогается стая от воя
В поисках смысла и жизни, и смерти.
А одиночество – вот оно, рядом!
Что там внутри так испуганно бьется?
Вдруг, если жизнь так и прожита гадом,
Больше к тебе никогда не вернётся?
Белые волки с глазами предтечи,
Может и правда вы пастыри слова,
Если упав под ударом картечи,
Вы возвращаетесь снова и снова…

Ни крест поэту не конец,
Ни боль, ни дураки и дуры,
Ни яд, ни нож, и ни свинец.
Поэт мельчает от халтуры.

Поэты ходят пятками по лезвию ножа...

Кому убивать он не смотрит ни на род занятий, ни на национальность, у него цель одна.

Такие уж поэты. От каждого неудачного слова "погибают".

Чё только не придумают, чтобы себя распиарить.

А Вам? Если бы Лермонтова не пристрелил Мартынов за его постоянные издевтельства над ним. То уж Лермонтов лично пристрелил бы таких "поэтов" и за "десять тысяч вольт" и за "кол", а Пушкин контрольный в голову бы сделал за "спекуляции на тему поэтов" и за попытку поставить себя на один уровень с настоящими поэтами. И Чтобы писал в прозе подобный бред, а не в стихах, если вдруг выживет.

Да никого убивать не надо, поэт тоже человек.

Убить поэта невозможно - это душевная потребность.

Gilbert Bécaud - Quand il est mort le poète

Вот погибает поэт,
Вот погибает поэт,
И все друзья
И все друзья
И все друзья – грустят.

Так погибает поэт,
Так погибает поэт,
Весь мир тогда,
Весь мир тогда
Весь мир тогда – в слезах.

Он похорóнен с почётом,
Он похорóнен с почётом
В поле большом
В поле большом
В поле большом – во ржи.

Вот почему мы находим,
Вот почему мы находим
В этих полях,
В этих полях,
В этих полях – васильки.

За что ценят Поэта
За смех и за слезы,
За жизнь и за смерть,
За тайные грезы,
Идей круговерть…

За гнев без причины
И к слову любовь,
За строки кручины,
За смысл, что не в бровь,

А в глаз метит точно
Он рифмой своей,
За то, что досрочно
К концу своих дней

Приходит, не в силах
Он вынести срок…
Поэты в могилах
Ответят. Урок

Она всем живущим –
Поэта стезя
И трезвым, и пьющим.
Забыть нам нельзя

О нервах поэта,
Что в строках живут.
Но черного цвета
Колышется спрут

Завистников своры,
Что травят его.
Досужие споры.
В них нет ничего,

Одна только злоба,
Неправедный пыл.
Поэта до гроба
Доводит. Ведь жил

Он так лишь, как жить мог
В России поэт.
Связующей нитью
Не с ними он, нет

По счастью, завязан.
Он к людям спешит,
Отринув все дрязги.
Грызет он гранит

И рифмы, и слога,
И слова. И звук –
Поэта дорога.
И сколько же мук

В душе у поэта
Роятся порой.
Но лучиков света
Поток золотой -

Нас вмиг он охватит,
Подарит мечту.
Прекрасных объятий
Нам даст красоту…

За что ж его ценят?
За мир и за пир,
Но пир только духа,
Он – духа кумир.

Цените поэтов.
Без них нам нельзя.
О, сколько букетов…
Спасибо, друзья!
23.07.11

все которые были уже убиты, либо умерли.) остался шлак.