Игра в бисер. Стихи Инги Кузнецовой. Литературный вопрос (см. вн.)

Солнечный текст

проступает сквозь влажные клёны.

Вот идет человек изумлённый.

В луже плывет

неуклюжий китовый капот.

Воздух подвешен на провод неявного смысла.

Тополей многозначные числа

то толпятся, то рвутся вперед.

Обернешься врасплох —

коридор красоты бесконечен.

Скороход, дон кихот —

человек междуречен.

Спотыкаясь, то правым, то левым плечом

задевает за стены,

и кажется: душно и нечем

заглушить (красота не при чем).

Но осенняя скрипка в уме,

но небесные материалы —

синь, сгущенья, судьба в натуральную величину…

Но пейзажи, что так близоруки,

но не потеряли

ни блистательность, ни глубину http://www.zh-zal.ru/novyi_mi/2015/4/3kuz.html

...

радость моя подпрыгивает

моя память играет с листа

радость хватает прохожих за щиколотки

ищет дружбы в сурдопереводе хвоста

совесть следит за щебечущей глупостью

приготовилась из-за угла

прыгнула промахнулась дерзко выгнула спину

моя горечь на базу ушла

оперативно

о пернатая глупость

птица

пойду-ка куплю

булку пускай все крошится

крушиться

успею хоть покормлю

память отпив из какой-то жестянки

поправляет мундштук

белый звук

зависает над всеми

я иду наизнанку

перепутав внутри и вокруг http://www.zh-zal.ru/novyi_mi/2016/10/alternativnaya-muzyka.html

возвращение

ржавые рельсы заброшенного полустанка
зона сухая трава
жёлтая жестяная банка
возле рва
всё что случилось в небесных сферах
леса помнит санскрит
как измерить в каких амперах
смысл что в тебе искрит
здесь впитаешься станешь дерном
родины а затем
новым прахом огнеупорным
думающим зачем

мне нужно снова вспомнить все слова
пока выходит стрелочник из будки
пока выходит парусник из бухты
пока из почек прорастают буквы
и мчится солнце с головою льва
немой выходит стрелочник и поезд
обнимет холм точно скользящий пояс
усталый бог не продолжает повесть
мне нужно вспомнить и не расплескать
носить как воду всё на коромысле
пока программа убыли подвисла
пока летают бабочки и смыслы
как память крика звучна и резка
но трудно прошептать во тьме рисуя
всерьёз объёмно дом и дым росу и
пух тополя заката полосу
слова растут в космическом лесу
пока задумчив стрелочник молчащий
мерцает парус звери любят в чаще
пока никто не отпивал от чаши

Развёрнутая формула любви

любовь ты соковыжималка
давильня а тебе не жалко
нас дожимать любовь
ведь люди мы не апельсины
нас травят образы-токсины
твои любовь

любовь ты плоть на сковородке
ты вонь и голова селёдки
всё ты любовь
ты режешь зрительные нервы
как ржавой бритвой Питер пёрвый
рвал бороды любовь

отвага экспрессионистов
лишь слабый жест когда неистов
твой гнев любовь
отчаянье сухая ярость
бор обессиленный как старость
всё это ты любовь

меж указательным и средним
экзема бледная и бредни
обманщика любовь
мигрень и тошнота и спазмы
ходьба по краю без боязни
паденье в смерть любовь

на эль беспомощность на ю же
ещё прекраснее и хуже
не сад де Сад любовь
пытка отсутствием подкладкой
из пустоты тут без оглядки
бежать но смерч-любовь

дворцы швыряет и корыта
когда все клапаны закрыты
внутри рванёт любовь
и точно псы остатки пира
мы подберём осколки мира
в твоей пыли любовь

безыменье подобно колёсу
мелькают в спицах лошадь и солома
выходит смерть как девочка из дома
пока ничто не ясно не знакомо
поэты держат вещи на весу

Смешной поэт:
Он дождик целовал,
Кричал: «Целую дождь!»
Размахивал зонтом
И танцевал по лужам.
Смешной!
Казалось, никому не нужен.
Бедняга счастьем был богат.
В затее этой драгоценной
Порыв души и снов бесценный,
И музыка и дар небес.
Смешной поэт.
Спасибо небо!

А меня интересует роман Инги Кузнецовой Изнанка. Но никто не отвечает на вопрос. Что же случилось с коронавирусом в финале? Понятно, что на него попал антисептик, но мне кажется, что он не погиб....