к 50-летию поэтессы Елены БАРИНОВОЙ (род. 25 сентября 1969): какие из её сборников стихов вам знакомы — «Во сне и наяву»,

В июньский этот вечер дивный,
Ночной прохладою дыша,
Чуть вздрогнув, разразится ливнем
Природы тонкая душа.

Пусть прошлое ещё так мило –
И день его, и час любой…
Всё, что безумно я любила,
Ещё так тянет за собой…

Природе больше не переча,
Горячих я не прячу глаз…
И ожиданьем новой встречи
Полна душа в последний раз…
-----
Как эта музыка звенит,
На каждой клавише качаясь,
Вживаясь в неразумный быт,
От подлинника отличаясь…

Как эта музыка зовёт
Туда, в заоблачные дали,
Где было всё наоборот
И люди по небу летали.

Где не было печальных дней,
А только вечное блаженство:
Весна – и музыка над ней,
Вся божество и совершенство…

СЛОВА

Сбежали. По сонному городу бродят,
Как корм для поэтов и для голубей.
Поэты с глазами небес голубей
Стоят, задохнувшись от хрупких мелодий.

- Ленивцы и сони, ведь можно проспать –
С рассветом в заре растворяются звуки.
Смотрите, ведь сами же просятся в руки
Слова, от которых нам легче дышать.

Быстрее, быстрее подставьте ладони –
Осядут сладчайшей цветочной пыльцой...
Вы слышите: эти, с сухой хрипотцой –
Аккорды грядущих бессмертных симфоний.

А эти, невзрачны и тусклы на вид,
Звучат удивительно чисто и звонко.
Бегите, бегите за ними вдогонку.
…И тот, кто поймает их, мир удивит.

АЛУПКА

К львам, лежащим на пороге,
С белоснежной дивной шерсткой,
В долгой мраморной дороге
Перепачканной извёсткой,

Нас зовёт душа Боннани
От шотландцев и Тюдоров,
Всё построивших заране –
От соборов до заборов.

Уголок, забытый столик,
Автор, утонувший в Лете.
Чёрной магией майолик
Очарован южный ветер.

Зимний сад – души отрада,
Трёх столетий фикус вьётся –
Гость с небесного фасада –
Смертным в руки не даётся.

Статуэтки и камины –
И душа твоя, Татьяна, –
В рисовой соломке тины
Ни малейшего изъяна.

Более чем оболочка
Эта девочка босая.
Лопается, будто почка,
Платьице, с неё сползая.

Разноликая лепнина
Белоснежнее капустниц.
Кыш, ведь это не витрина! –
Где найдёшь таких искусниц?..

Львам не будет одиноко –
Глажу и даю им клички.
Им – лафа, другим – морока
Людоедские привычки.

И, как Бог, я вынимаю
Из ореховой скорлупки
Не дворец, а слепок рая,
Не на небе, а в Алупке.

ЗИМНИЕ КАНИКУЛЫ В СУКЛЕЕ

Я помню до сих пор покрытый снегом сад,
Без листьев и плодов, с прохладой голых веток,
В снегу шелковица и белый виноград.
И я – на санках, с кучей малолеток.

И шкурку кролика, и толстую свинью,
Вино, нацеженное из дубовой бочки,
Днестр, крытый толстым льдом, и полынью,
Кутью на Рождество, иконку в уголочке.

Куриный холодец, и сало с чесноком,
Из погреба компот, закатанную вишню,
Дом глиняный с белёным потолком,
В котором, видит Бог, я не казалась лишней.

С тех пор прошло, наверно, двадцать лет.
Сломали печь. И крыша протекает.
А живших в доме том давно на свете нет.
И обо мне никто не вспоминает.

Здесь ласточки и трясогузки
Махали длинными хвостами
И воздух вышили, как блузку,
Тончайшей гладью и крестами.

Сквозь перекладины забора -
Суровый атеист на паперть -
Глядит смородина с укором,
Как на запачканную скатерть

И слепнет. С ленью нету сладу -
Такая ломота в суставах.
А влюбчивые лягушата
Расквакались во всех канавах.

Шиповник, немощный затворник,
Губами скомканными шепчет -
Так, забываясь, мрачный дворник
Бормочет, будто ищет жемчуг.

И даже к сердцу иноверца
Пристанут липкие, как глина,
Горчичное сухое тельце
Осы и тёмный зуд осиный.
1988. На даче.

Художник.
Он - ловец красоты.
До чего же хрупка его клетка
из слепых паутинок
и из клейкой тягучей смолы.
Мир затих.
Не дрожат даже чуткие звуки на ветках,
изнывая от жажды гармонии - от немоты.
И художник застыл -
не спешит
оторвать, отодрать от коры
эти нежные бледные тени
удивлённо застывших растений.
Как бездонные ямы,
глаза
за ползущим жуком,
за улиткой, уставшей от лени,
всё следят и слезятся.
Оса
пролетает у губ,
и сухое горчичное тельце её
похоже на шкуру гепарда.
И хрустящие травы,
поднявшись до самых колен,
заслоняют - ревнивцы! -
смазливые лица ромашек.
Художник, скорей!
Улетят - не поймаешь!..
Но он позабыл распахнуть свою клетку.
И мечутся звуки,
залетая и в уши, и в рот, и в глаза...

Кто автор сборников стихов «Во сне и наяву»?