Современный поэт, переводчик Иван БЕЛОКРЫЛОВ (род. 29.5.1963) —автор оригинальных книг, переводов: «Солнечное сплетение»,

Есть ли для прошлого верный предел
Там, где туманы вершат передел
Судеб людских, где исчезли вдали
Все властелины ничейной земли?

Есть ли нужда во вращении сфер,
В том, что назвал Ойкуменой Гомер,
В сумерках синих на кромке пера,
В том, что уже не наступит вчера.
---
Навряд геральдика наскучит.
Из верных линий трав, дерев;
Из связи молнии и тучи,
Их светотень преодолев;
Из зеркала воды, из тины;
Из сросшихся с землёй домов,
Из их резьбы, из их лепнины
Кариатид, атлантов, львов;
Из сорванного ветром ставня;
Из звуков песни горловых;
Из радуги ручья недавней,
Стен монастырских вековых
Сложить свой мир, не видя края,
Но, трогая рукой простор,
И геометрии не зная
Ни с расстоянья, ни в упор,
Вдруг замереть, как в миг прощенья,
Единым взмахом всё объять,
И в эллипсоиде вращенья
Содеянное наблюдать!

Терракотовая армия Цинь Шихуанди

Вместо точки опять запятая,
Есть эпоха, но нету числа.
Погребённые царства Китая
Как на блюдце судьба поднесла.
В красной глине сгорели столетья,
В белой глине истлели века,
Но возница невидимой плетью
Всё-то конские хлещет бока.
Приготовил стрелу арбалетчик,
Кто-то пробует жало меча.
Время, время, ты - первый ответчик,
Не бросающий слов сгоряча.
Сметена черепковая груда
И рассыпана в прах по углам.
Поспешай, летописец, покуда
И тебя не забросили в хлам.
Сны становятся самою сутью,
И от скрытой веками земли
По морям, переполненным ртутью,
В наши годы плывут корабли.
Здесь вся жизнь, как подобие смерти,
Но ведь колос пробился сквозь прах!
Мы уже приходили - поверьте -
Тонким нервом почувствовать страх.
А потом в необъятной пустыне
Под горящим небесным ковром
Застывали то в бронзе, то в глине,
Кто - с мечом, кто - с кнутом, кто - с пером.

Янош Сентмартони
Уходящее прочь

Я просыпаюсь рано от того лишь,
Что в комнату мою корабль вплывает.
Я тру глаза – уже в них плещет море.
Носки и брюки надеваю быстро.

Полночный город надо мною вырос.
Зачем-то здесь находится сегодня
Тот света камень, в щель попавший неба,
Как если б кверху кто-то бросил якорь.

Как будто печь обогревает небо,
И в нём букеты чаек расцветают…
Мне страшно: коль корабль меня заденет,
Коснётся тенью – тотчас я окуклюсь.

Он проплывает, скрылся нос в тумане,
Размылись контуры, его уже не видно,
Лишь где-то в глубине его молчанья,
Играет пианист на кромке жизни.

Он волны позади себя оставил
И ветер ледяной с дождем. Надеюсь,
Я не проснусь, когда смотреть ты будешь
В иллюминатор из своей каюты…

Перевод с венгерского Ивана Белокрылова

Геза Сёч
Стихи о бесконечных программах

Одна любовь таит другую,
Как подпрограммы хитрый код,
Как монстра – монстр; так в каждом праве
Закон глубиннейший живёт –

Он в недрах нашей жизни скрыт,
Но изнутри звездой горит.

Одна любовь таит другую,

Она живее и темней,
Бежит, пульсирует ключами,
И одеяло, как дитя,
Всё сбросить норовит ночами

Куда-то вниз.

Когда-нибудь найдёшь и ты
В вине глубинных догм следы,

Как этот стих другой скрывает,
И сможешь влиться вслед за мной
В программ бесчисленных ряды.

Перевод с венгерского Ивана Белокрылова

В Петербуге.

Странный город, которого нет
Ни на карте, ни в дебрях сознанья...
Там по улицам бродит поэт.
Сочиняющий реки и зданья.

Всё казалось, ему не с руки,
Передумав, придумать такое,
На границе любви и тоски
Окунувшись в движенье покоя.

Чёрной глины рисует пласты,
Чахлый кустик, роскошные парки.
Вот каналы прошли сквозь мосты
Словно нить опечаленной парки.

В такт стихам тихо машет рукой.
Вечера, - что ни месяц, - короче.
Удивительно, кто он такой,
Чтоб выдумывать белые ночи...

Песня: Осенний ангел.
Вновь на московских мостовых,
Прохожих радуя,
В луж отражениях цветных
Вспыхнула радуга,
И закружился дух огня
В бездне творения,
Заворожило вновь меня
Это горение.

Вот я вернулся в город свой,
В город любви и слёз,
Тихо прошёл по мостовой
Мимо осенних гроз,
С тяжестью крыльев за спиной,
С ветра прерывистой волной.
И показалось, - что всё это всерьёз.

Осень московская смешна
Солнца наитием.
Помнишь, как бредила весна
Этим открытием.
Облако плыло вдоль Тверской
Мокрою ватою,
Глядя, как вдаль иду с тоской
Вниз по Арбату я.

Друг меня встретил, не узнал,
Молча прошёл насквозь,
Долго я вслед ему шептал,
Где побывать пришлось,
Долго твердил о небесах,
Дождь у меня стоял в глазах,
Ведь оказалось, - я здесь даже не гость.

Вы, кто живёт в моей Москве
Волей Творителя,
Вы разглядите в синеве
След небожителя;
Это не дождь, не облака,
Не дуновение, -
Я задержался тут слегка,
Лишь на мгновение.

Если дожди стучат в окно,
Это не просто так.
Ангелам плакать не дано, -
Вот ведь какой пустяк!
Просто они приходят к вам
Ближе к осенним вечерам
Светлым дождём, разгоняющим мрак.

«Я видел Ангела» - роман не устарел!