Поэт, создатель литобъединения «СМОГ» Леонид ГУБАНОВ (20.7.1946—1983) — автор книг, сборников (опубликованы посмертно):

В стихах Леонида Губанова бьётся анархическая жилка, прозрачность детской души рядом с горьковатым скепсисом, этот талант воистину национальный, русский до мозга костей, а лирическая сила неистовой мужской страсти.
Меня не трогает облава,
Отчизны красные флажки,
Я понял, что такое слава,
А слава - это только слово - жги.
Ну в общем это - воскресенье,
Где в кандалах ведут тоску!
И это Гоголя прозренье,
Есенина слепой разгул.
(или такая щемящая нота)
Мы себя похоронили –
ни уздечки, ни седла,
только крылья, только крылья,
только песня нам с утра.
Только птицею взвиваться,
небеса благодарить,
никогда за хлеб не драться,
а парить, парить, парить!
И своим орлиным оком
видеть то, что проще нас, –
люди ходят ведь под Богом,
мы живем у Божьих глаз.
И летаем, и воркуем
гимн неслыханный вдвоем,
нас стреляют, мы – ликуем!
Распинают, мы – поем.
И сгорев, мы воскресаем
Вознесенья вешним днем.
Небо с синими глазами
В сердце плещется моем!..
( в стихах Л. Губанова мощная энергетика, ведь каждая метафора подобно гвоздю, вбивающему роковой смысл)
Спасибо вам за этот гнёт,
Кто не исхлёстан был, тот врёт,
А я от боли хоть и пил,
Но всё же душу сохранил.
И золотую россыпь слов
Сумел не утопить в вине.
И Сатаны бледнеет зов,
И крылья крепнут на спине

Ты яблочно грустна.
Я - тайно даровит.
И я теперь узнал,
Что осень догорит.

Что на святой пирог
И шаткость корабля
напишет эпилог
Промокшая земля.

Что, как бы ни молил
Я - пьяное весло,
Что, как бы ни хвалил
Счастливое число,

Ты преображена
Для юности моей,
Как тот бокал вина,
С которым я светлей!
---
Под стриженным апрельчиком не выстоял,
Поддакивая кляузам леска
Я выслан, дорогая, словно выстрел
В таежную провинцию виска.
Конвойные хрустели, словно пальчики,
У тихого шлагбаума курка.
Уходят вот, зачем уходят мальчики,
Когда и так дорога коротка.
Потом хлебали чай из медных кружек,
Ругали стол и щупая жилье,
Засовывали пулю в чью-то душу,
Как белку желтоглазую живьем.
Я выстрел. На меня сегодня клюнули.
Я вижу сам за мертвою опушкою,
Как сладко зарастает черной клюквою
Заснеженный сюртук слепого Пушкина.
А дальше там, где мазанки и лебеди,
Где я платочком беленьким машу,
Конечно лето и, конечно, Лермонтова
Я навещаю под горой Машук.
Я славный парень, дымноглазый выстрел,
В рубахе красной с русского плеча.
Я стольких милых по России выстриг,
Что даже стыдно новеньких встречать.
Ну, а придет в Москву апрель пристыженный,
Рябую морду к ветру приколотит.
Я подарю себя тому остриженному,
Которого зовут Володя.
И после всех, себя немного балуя,
Вняв всем молитвам и сестре, и брату,
Усну я тихо на плече Губанова
И, может, пропущу его по блату.

* * * * * *
Живём в печали и веселье,
Живём у Бога на виду:
В петле качается Есенин,
И Мандельштам лежит на льду.
А мы рассказываем сказки,
И, замаскировав слезу,
Опять сосновые салазки
Куда-то Пушкина везут.
Не пахнет мясом ли палёным
От наших ветреных романов?
И я за кровью Гумилёва
Иду с потресканым стаканом.
В моём лице записки пленника
И старый яд слепой тоски.
В гробу рифмуют кости Хлебникова
Лукавых строчек колоски.
Но от Москвы и до Аляски,
Когда поэты погибают,
Ещё слышнее ваши пляски,
Ещё сытнее стол с грибами.

Как удалось получить более 30 баллов за ЛЮБОЙ ответ ?
"ТЬФУ" на тебя !

Постигший слово как восторг - лучшая поэзия!