Всё-таки, поэты тоже люд??

Люди часто с не совсем стабильной психикой - душа у них болит, больше или меньше и в разное время по разному. Все наверное решают философский вопрос Гамлета и каждый свободен в своём решении. Послушайте песню Егора Летова -"Что приснилось художнику в сумасшедшем доме" (сейчас правда не смог её найти в оригинале в интернете - на ПК у меня песня целиком, в инете вступление к ней) - многое для себя проясните. Сам Летов спился и говорят умер от отравления суррогатным алкоголем (может помогли ему в этом "добрые люди"). Кто-то даёт пример жить несмотря ни на что, кто-то умирать во имя чего-то. Что более правильно не знаю. Как пел Александр Башлачёв - "Каждому времени свои ордена!" А так да, пьют тот же чай, едят картошку с грибами, нет-нет моются в ванной и т. п. и родили их родители на свет или как пример другим или другим в назидание, что так жить нельзя. Что касается меня, то я не решил для себя пока часть философских вопросов - не знаю, что такое человек и что такое Бог. А пока не решил эти вопросы решать вопрос Гамлета считаю делом бессмысленным, всему своё время.

Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,
А если в точный срок, так в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере». А в тридцать три Христу — он был поэт, он говорил:
«Да не убий!» Убьёшь — везде найду, мол…
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал. С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло. Задержимся на цифре 37! Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или — или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили. Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно. Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души! На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
И нож в него — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен! Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, —
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

"Все мы люди, все человеки"

Всё-таки, поэты - тоже люд,
Чтобы Музы там не говорили,
Жрут, потеют, курят и блюют,
Все они - простые люди... или...

Может быть, поэты - вид иной, -
Колдуны в двуногой оболочке,
Ловко управляющие мной
Цепью заклинаний в каждой строчке.

Вызывают слёзы или смех,
От их слов дрожит моя начинка,
Я подозреваю, что их всех
Создал тёмный разум Стива Кинга.

люди

Мономан...

Нет. Поэты не обычные

если кого то ебет то расскажу. примерно в 5 классе не помню училка меня взяла за волосы и 3 раза пизданула по учебному столу. на 1 ударе стекло треснуло (тогда модно было класть огромное стекло на стол и учителя туда пихали календарики всякие) и я порезал руку захлестав се помещение.
потом спустя некоторое время эта же учинка отпиздила мега мужика логорифмической линейкой. он учился в нашем классе ему не спиздеть было лет 16 на вид и он молчал всегда был мирный.

"деревья тоже люди". Поэты - не факт...