Только для настоящих сумасшедших. Кто за баллом - просто отписывайтесь чем хотите.

Самое страшное, что может произойти с человеком - потраченные миллиарды секунд на самообман... На сладкий, тянучий, искрящийся на солнце самообман... Вот просыпаешься ты утром. А на стенах - солнышко. И на окнах - солнышко. И мир заполнен чем-то воздушным и аромантым... И исходит-то все изунтри тебя... Ты выходишь на улицу, а все тебе улыбаются, все рады тебе. И ты рад всем. И кто бы сказал, что все это великолепие изнутри наполнено серой ватой... Ты сидишь перед зеркалом - ты тщательно изучаешь свое лицо.. Каждую морщинку, каждый изгиб... Ты упорно пытаешься разгадать - кто же там, за этими глазами?.. А внутри волны океана - душа то поднимается на вершину мира, то снова нелепо падает в грязь Ничтожества... И как результат этой борьбы вдруг где-то заиграет скрипка... Привычным надрывным напевом снова выдернет тебя куда-то в никуда... В мир без серой ваты и без весенних радуг... В мир где ты - лишь секунда, мгновение... В момент твоего преломления на солнце... Ты ждешь кого-то с малых лет... Кого-то горько-капризного со смешинкой в глазах и солнечной улыбкой... Порой ты смотришь в старое доброе зеркало в коридоре и понимаешь - кого. Кара человеческая - ожидание... Каждая секунда - вырезанный по дереву цветок... И сквозь годы цветы складываются в ажурную стену древнего храма, в который никто никогда не придет... Ты смотришь на этот храм - и понимаешь, что ни один цветок не был вырезан зря... Мимо идут люди... Кто-то останавливается и помогает вырезать цветы, у кого-то выходит безупречно... у кого-то нелепо и неказисто... Все строят храм, но никто не может в него войти... Как часто на закате разрывался гулко и протяжно его колокол... Болью отзывались деревья и птицы, живущие в окресностях....Сколько раз дрожали в исступлении стены, когда кто-то подходил к ним вплотную... А однажды человек вошел. И замер.. Стены изнутри были чистыми.. Некому было сделать их другими. И человек принялся за работу.. День и ночь он с огромной любовью превращал стены храма в живописные картины и извилистые перепления мыслей... Случилось, что от одного неосторожного движения в стене стала проступать паутинка трещин... Все дальше и дальше... Дерево стонало в порывах ночного ветра... Никто не знает, почему, но Художник больше не пришел. Ты топаешь спозаранку босой в ванную... Умываешься. Чистишь зубки. Улыбаешься себе в зеркало... И знаешь, что пока дверь туда, внаружу, не открылась, можно еще заорать в порыве сумасшествия, от стыда и боли за миллиарды секунд, за миллиарды цветов... Но дверь открывается и "Доброе утро, мамочка!"... Самое большое преступление - самообман. Надежда на то, что Художник ушел не навсегда... Надежда на то, что он - Художник....что он есть...