Спроси – для чего всё это? - она не ответит: мол, женщина, значит, уже права… или не права?

Протянешь ей палец- откусит руку.
Играя. Без умысла. Не со зла.
Легко и небрежно сметает скуку
(какая ещё бы вот так смогла?)

Чудная, хоть это не сразу видно,
и ростом - не выше его плеча.
И кто там считал её безобидной –
малышку с замашками палача?

Она не хранит ни имён, ни отчеств, -
к чему эти сложности ангелку? –
глядит, как стекает полынь пророчеств
на еле рифмованную строку.

Испей-ка напиток её особый,
по вкусу – как хина, по виду – мед.
И жаркое золото высшей пробы
ей под ноги солнце всё льёт и льёт…

И облако, пахнущее ванилью,
подстрочники сыплет в её тетрадь.
А ночью она раскрывает крылья,
чтоб звёзды упавшие собирать.

Спроси – для чего они? - не ответит:
мол, женщина, значит, уже права…
и, мысли выбрасывая на ветер,
все время просеивает слова.

Любому, кто пламя в строке приметил,
она предлагает свои миры,
но – слышишь? – шуршит под ногами пепел
всех тех, кто всходил на её костры.

Приникнет и шепчет у изголовья,
мол, ты восхитителен, супермен…
а после - рисует картины кровью
твоих, по согласию, вскрытых вен.

Она предлагает тебе без визы
круизы в безумие-с-головой.
На грани, по лезвию, дерзкий вызов,
и тоже, представь себе - только твой.

Она научилась входить без стука,
под запах дурманящих диких трав.
И тот, кто её называет сукой - он прав,
между прочим. Чертовски прав.

© Алина Марк