За что в первый и в последний раз был и выпорот отцом его моряцким ремнём по полной программе. А дело было так. Моя семья (мать, отец и две сестры) жили на ул Арбат в д. №57 (бывшая гостиница "Турист", что позади тогдашнего МИД СССР, сегодня МИД РФ) . Отсюда и мой 'nickname' ARBAT7007 везде в Интернете) . Мне в то время было 6 лет (1954 г. ) и со своим приятелем Вовкой на пролётах эвакуационного выхода между этажами мы обнаружили ящик из-под посылок, полную картофелем. Мы открыли окна - узкие и от пола до потолка и начали бросать картофелины вниз. Нам очень нравился звук разбивающейся картошки - звонкий и громкий.
Выбросили весь ящик. Неожиданно, со стороны Арбата в наш Денежный переулок, на углу с которым от Арбата стоит дом, въехала пожарная машина. Сначала нам это понравилось - смотреть на пожарную машину с шестого этажа - представление! Однако, когда высыпавшие пожарные стали показывать руками на лестницу, где мы стояли и на нас, мы поняли, что пора "линять". Я прибежал домой и затих, как "мышь", сев за комод. Отец был на работе, мать хлопотала, готовя что-то, а сёстры занимались своей "девчачиной". Неожиданно в дверь постучали. На пороге - управляющий дома. Он что-то долго и на высоких тонах объяснялся с матерью. Оказалось, что вся картошка, выкинутая нами, падала на крышу, капот и багажник правительственного "ЗИС-110, стоявшего под окнами чёрного хода. Хорошо, что крыша "членовоза" была бронированной. Ведь МИД находился по другую сторону нашего дома. Тогда я и понял, что это мне так просто с рук не сойдёт.
И точно! Пришёл с работы отец. Он говорил мало, лишь сказав в итоге:
- Сейчас буду пороть тебя ремнём.
Он попросил женщин удалиться из комнаты в прихожую и велел им закрыть дверь. А мне скомандывал:
- Снимай штаны и ложись на нашу с мамой кровать попой вверх. Я тянул время, как только мог, ибо лишь теоретически понимал, что означает термин "порка". Но ничего хорошего это не предвещало. На высокую дубовую кровать, заправленную ажурным покрывалом отец меня подсадил и я, закусив покрывало зубами, стал ждать. Отец плашмя своим армейским краснофлотским ремнёв врезал раз. Боль была - невыносимой. А я, как партизан, не проронил ни звука - понимая, что "порят" по делу. Врезал второй - уже более чувствительный и третий. В итоге от боли я прокусил покрывало в нескольких местах. После этого он скомандывал:
- Всё! Слезай с кровати и одевайся.
Когда оделся, отец открыл дверь в прихожую и впустил мать и сестёр в комнату. И когда мать подлетела ко мне, целуя, лаская и обнимая, а сёстры стояли в растеренности - вот тогда я ...расплакался. Случилось это 56 лет назад. Но по сей день помню все, до мельчайших подробностей и деталей происшедшего.
1949 г. Мне - один год и на руках отца.
1954 г. А вот и террорист-"картофелеметатель", покусившийся на жизнь и здоровье кого-то из членов Политбюро ЦК КПСС, за что и получил три удара по жопе армейским ремнём. Снимок сделан в тот же год описанных выше событий. И. Сталин уже умер. Но я помню и этот день. Но это - уже другая история.
