Всю жизнь судьбу свою листал,
Не вглядываясь в строчки,
Казалось-черновик писал,
Да потерял листочки) )
Не эпохальный труд, едва ль
На Букера потянет,
А мне всё было трын-трава,
Что к вечеру увянет) )
Не черновик, не беловик,
Какая-то «Мурзилка»)) ,
Хотелось, как бы, боевик,
Пишу же, братцы, как привык-
Ведь в голове-опилки) )
Иначе вышел бы роман,
Иль может быть поэма. .
Ну а теперь-ни трезв, ни пьян,
Что впрочем тоже тема))),
