,,ненавижу чистые листы бумаги,потому что на них всегда хочется что то начеркать..
,,утром Бетховена вспоминал,,
Поезда исполняют симфонии Бетховена. Фразы из них всегда приходят на память сами собой в ритме придыхания скорости, словно то, что они родились из глухоты, роднит их с тишиной, составленной из тысячи природных шумов.Часто вспоминаю мрачные ночные вокзалы, а днем — белые, почти как облака города, белье ,развешанное по заборам,и опрокинутые лодки на берегу моря, голубого, как мыльные пузыри, — все это антракты в театре сна, где разыгрываются комедии и драмы.
Наш путь — это демон любопытства, который заставляет нас покинуть свой дом и в конце концов туда же нас и возвращает.
голова и хвост смыкаются: отправление, прибытие. Мне знаком его изгиб, который повторяет очертания дорог судьбы ..,их было много,очень много.