Было это небо как морская карта:
Жёлтый шёлк сегодня, пепельный вчера.
Знаешь, в Петербурге, на исходе марта,
Только и бывали эти вечера.
Высоко стояла розовая льдинка,
Словно ломтик дыни в янтаре вина.
Это нам с тобою поклонился Глинка,
Пушкин улыбнулся из того окна.

Солнечную память узелком завяжем,
Никому не скажем,встанем и пойдём:
Над изгибом Мойки, там, за Эрмитажем,
Памятный для сердца молчаливый дом.

Нам ли не расскажут сквозь глухие пени
Волны, что тревожно о гранит шуршат,
Знал ли Баратынский стёртые ступени,
И любил ли Дельвиг вот такой закат!

Где ты? Помнишь вербы солнечной недели,
Дымный Исаакий, темный плащ Петра?
О, какое небо! Здесь, в ином апреле,
Нам с тобой приснятся эти вечера!

Всеволод Рождественский, 1920 г.

Нет невозможно без поэзии прожить :
Изящна, утонченна и мудра....
Обнажена в палитре нот и красок.
Душе подвластна, но подчас горда.
Богиня чувств, ей ненавистны маски.
Грешна, порочна, но правдива.
Порой, сентиментальна и проста.
Больна, но до безумия красива.
Памятник чувств - ПОЭЗИЯ." Поэзия"

В душе разбудит парой строк...любви пылающий цветок...Поэт...Его костёр души горит и любви всем говорит...

Конечно Весна !! Коты орут . Поэты творят . Один я не знаю к какой группе приткнуться ))))

Бывает... Поэтов не каждый осудит.

Ещё как судят... И убивают

Я тоже знаю один стих

День стихоплётов

Да не судят

Гиацинты?

ну