Я с детства боюсь арок..

Как побороть страх
Страх — это когда такой воздушный пузырь в горле застрял и никак не хочет лопаться…

Страх — это когда внутри живота как будто руками ищут маленький ключик… Ну, как в Форте Бояре.

Не нежными руками, намазанными кремом «Бархатные ручки», а руками острыми, костлявыми, сухими.

Страх — это когда ты продумываешь все действия на сто шагов вперёд и, как правило, обламываешься, потому, что все пошло не так, как ты планировал. Но это, возможно, только для меня.

Я боюсь
Я не стесняюсь признаться страху, что он часть моей жизни… я не могу бороться со страхом, я лишь могу говорить о нем, пока он спит.

Говорить с виртуальным листком бумаги и клавиатурными кнопками. Говорить, молча перебирая пальцами. А вдруг он проснётся? Тсссссс

Больше всего на свете я боюсь насилия. Насилия над собой, над близкими… Физического насилия. При фразе «Было найдено изнасилованное тело девушки» начинает страшно трясти. А вдруг так со мной? А вдруг с кем-нибудь из моих, родных и близких?

Брат мой говорит так: «Если изнасилование неизбежно, то расслабься и получай удовольствие». Странный у меня брат. Идёшь вот так по улице вечером, навстречу тебе парень/мужчина… Вся жизнь перед глазами пролетает. Хочу скорее пройти этот злосчастный переулок. Может, это не страх, а паранойя? Может и так. Но я такая с самого детства… с раннего детства.

Во Владивостоке нет арок. В Питере это отдельная история. Первый сон, который мне приснился в Петербурге, я не забуду никогда: я (тогда десятилетняя девочка) выхожу из своего подъезда (здесь это называют парадными) и иду через длинную арку, что бы выйти на главную улицу. В арке стояло несколько парней с бензопилой… Проснулась в холодном поту. Что было дальше — вспоминать не хочу.

Могу ещё вспомнить один летний вечер, когда я возвращалась домой. Только собралась войти в арку, а там пьяный в сосиску мужик… писает. «Прикольно» — это все, о чем я тогда смогла подумать.

Я боюсь вечерних арок. Я не могу с ними подружиться, а от чего ожидать от недругов я не знаю.