Как перелистывают не спеша газету, или в окно глядят на облака.
Как засыпают тихо на рассвете, когда уходит прочь ночная боль,
Как ласково во сне бормочут дети, как лижет камни стихнувший прибой.
Как после утомительной дороги, домой вернувшись на закате дня,
Рюкзак тяжёлый сбросив на пороге, вытягивают ноги у огня.
Хочу писать стихи ни коротко, ни длинно, как в пряжу нити лёгкие свивать,
Как тонкой кисточкой затейливо и чинно, китайский иероглиф рисовать.
Как повар, добавляя в соус сложный щепотки пряностей свой создаёт букет,
Как краски смешивает медленно Художник, чтоб свой найти Неповторимый Цвет.
Как золотая пыль кружит в полоске Света и, как узор мороза на стекле,
Как шорохи листвы в последних числах лета, как вспышки мотыльков в вечерней мгле,
Хочу писать стихи.
(с) Nora Faynberg

(с) William Blake
Спасибо!
Критик видит: я же - "от сохи".
У него ...два,три, четыре званья.
У меня одно - хочу писать стихи.
....
Блейк и Байрон, Бёрнс и Бетти Шелли.
Удивительно, но как же рад я встречать в холодные метели,
Тех, кто к нам добрался без преград.