Как долго медлил я, как долго не хотела
Рука предать огню все радости мои!..
Но полно, час настал: гори, письмо любви.
....Минуту!.. вспыхнули... пылают... легкий дым,
Виясь, теряется с молением моим.
... О провиденье!
Свершилось! Темные свернулися листы;
На легком пепле их заветные черты
Белеют... Грудь моя стеснилась.
А.С. Пушкин
