Как на психологию верующих влияет вера в те религии, где безличный бог (сила, энергия)? .

Я что, похож на верующего?

на "психологию" или всё же на "психику"?

Сны кажутся интересными, когда засыпаешь от скуки, то ли потому что они интереснее жизни, то ли потому, что из изнуренного постановщика мыслей становишься их очарованным зрителем, но если второе верно, то худший из грехов - угасание, и Капитатеус, похоже, угасает - ему все больше по душе молчать и, вслушиваясь в собственное молчание, ничего не слышать, разве что лгать, что слышал, и сумел извлечь из глубин бокал, наполненный подсознанием.

Жизнь фактически прожита, друзья завяли, имена забыты, и ожидания не дождались даже такой скромной славы, как у Маргулиса или Жаботинского, или Заболоцкого или диктора Марии как там ее, Екатерины? Славы не будет. Признания, афишеносности - не будет. Ценного уже не будет.

В наш город едет Киркоров. На плакате - его лицо, составленное из человечков, как бы собравшихся на площади. Да, так вот, мои человечки расходятся, и я уже сам не знаю, кто я. И если жизнь, в сущности, завершена, то можно просто спать, иногда просыпаясь, чтобы понять, что жизнь, в сущности, завершена, и можно просто спать, иногда просыпаясь, чтобы понять, что жизнь, в сущности, завершена. Нет разницы, как провести оставшееся время, если в нем нет никакого смысла - его можно просто проводить никак.

Недавно ходил на собрание, где отмечали день литератора - 3.03. Тесно составленные стулья мешали отодвинуться от мужчины, из плотного, как свинец, твердосплавного сала. От него я и заразился простудой. И вот появилась цель - выздороветь. А так бы и жил бесцельно, и плакал бы и плакал, что семья исчезла, жена ушла, хотя зачем мне жена? С ней ушла аллергия, ночная боль в стопе, головное стягивание тройчатого нерва и трудно определяемое чувство, которое я бы назвал "измученностью". Кажется, что когда изнурение пройдет, жизнь наладится сама собой, и потекут дни - но текут деньги, текут смыслы, текут мозги и все труднее сдерживать уретральный сфинктер при звуках льющейся воды.

Бог энергии заканчивается с энергией, и вот я уже не молодой Бог, а руина, рухлядь, драндулет, пepдун, которому вечером пришла глупая мысль: если съеденная пища вызвала пyканье, значит, она была духовной - ибо дух от нее изошел, однако. Забавно, журналисты местной телекомпании искали добровольца, хотя бы на минуту интервью, но все разбегались от минуты славы как от чумы - никто не хотел отвечать за Всемирный День Писателя. Литература должна быть лекарством в прямом смысле - антидепрессантом, транквилизатором и даже лечить кишечник. День Писателя - как всемирный День Леопарда - писатели вымирают, никто не хочет читать их вымыслы и призывы к революциям. Один из них провозгласил тост "За Правду!" - в собравшемся обществе заразных гриппозных дураков. Кому нужна правда? И что правда - это пропаганда по душе?

Правда скучна. Правда в том, что Семен Семенченко имеет грибок между ягодицами: каждое утро лечит его цинковой мазью, задумываясь с религиозным испугом: а не грешит ли, когда скользким пальцем проводит по анусу - и не вводит ли это его в гомоэротические соблазны? А если вводит, то что делать? Если Бог не был бы энергией, Он бы тоже задумался над этой моральной проблемой. И, чтобы больше не задумываться, стал безличной энергией.

Бог - выпрямитель сжатых пружин, шесть десятков лет создавал иллюзию - впрочем, отчего ж иллюзию? - что все еще впереди, и вот все уже позади. Энергия иссякла на данном объекте своего воплощения, и превращается в гарь, смурь, грязь, розово-оранжевый кошмар тлеющих дров, ознобы ослабших - и тоже истлевших - простуд, градусник, наполненный розовой кровью маркизы де Сад, чадом пепелища наполеоновской Москвы, и порождает безумный план безумной любви к безумному объекту - вроде двухлетней девочки или девственному педерасту, искушаемому рогом собственного целомудрия. В сущности, события уже кончилось. Фильм можно не досматривать.